"Ein Beispiel aus jüngster Zeit sind Äußerungen von Margarete Mitscherlich. Im taz-Interview vom 24. Dezember behauptete die Psychoanalytikerin ohne jeden plausiblen Anhaltspunkt, der Al-Qaida-Führer Bin Laden sei ein "homoerotischer Narziss" und die ihn umgebende Männerwelt der fundamentalistischen Islamisten "natürlich stark homoerotisch geprägt". Zur Begründung ihrer Hypothese führt Mitscherlich die Frauenverachtung des Islam ins Feld - gerade so, als gäbe es zwischen Mann-männlichem Eros und der Unterdrückung von Frauen einen zwingenden ursächlichen Zusammenhang. Der reine Umstand, dass sich Männer zu Lasten von Frauen zu einem Machtbündnis zusammenschließen, lässt jedoch beileibe nicht auf ihre sexuelle Orientierung schließen - sei sie nun bewusst erlebt oder unterdrückt. Tatsächlich werden Schwule von radikalen Muslimen wie den Taliban mit derselben Unerbittlichkeit verfolgt wie all die Frauen, die sich gegen den Fundamentalismus zur Wehr setzen. Der Begriff der Homoerotik wird so als reißerisches Etikett missbraucht, um einen politischen Missstand anzuprangern."

Ezra Pound, ein guter Dichter, ein noch besserer Dichterfreund. Der Impresario der Genies. Er hebt Eliot aus der Taufe, er sammelt Geld für Joyce, er lehrt Hemingway seinen Stil. Er lobt, mahnt, meckert, schreibt in sieben Sprachen, redet, redet, redet. Keine Größe entgeht diesem untrüglichen Auge, und keine Schwäche. Gertrude Stein sagt von ihm: Pound ist ein Dorflehrer. In Odrnung, wenn man ein Dorf ist. Aber wenn nicht, nicht.
Alle seine Freund bringt er zu Ruhm, sich selber nicht. Pound wird immer schrulliger, sein Ton immer keifender. In den dreißiger Jahren stellt er sich Mussolini zur Verfügung. Im Krieg spricht er am Rundfunk zu den amerikanischen Soldaten als "Onkel Ezra", halb Dorfschullehrer, halb abgefeimter Propagandist. Dann schnappen ihn die Amerikaner. Bei Pisa sitzt er einem offenen Käfig, wie ein Irrer. Schließlich steckt man ihn wirklich ins Irrenhaus, jahrelang.
1954, bei seiner Nobelpreisrede, sagt Hemingway: Dies wäre ein gutes Jahr, um Poeten freizulassen. Man läßt Pound laufen. Seitdem schweigt er. Er sagt: Ich büße mit meinem Schweigen, was ich früher zuviel gesprochen habe. Und er sagt: Nicht ich habe das Schweigen gesucht. Das Schweigen hat mich gesucht.
Er lebt wieder in Italien. Manchmal bereist er Orte, die er gekannt hat, durchmißt sie schweigend. Wie er einmal in Paris ist, lädt ihn Natalie Barney in ihren herbstlichen Garten. "Pound, du mußt für die Nachwelt sprechen." Und überraschend, erschütternd: Pound spricht.

Ezra Pound, haben Sie Heimweh nach den alten Tagen, wenn Sie hier in Paris sind?
Nein.
Waren Sie glücklich in Paris?
Ich glaube ja.
Natalie: O ja, er hat ja alles organisiert.
Meinen Sie, daß die Welt zu Ihnen undankbar ist?
Nein.
Sind Sie verbittert?
Nein.
Sie beklagen sich nicht, daß man Sie vergessen hat?
Leider nicht vergessen.
Sind Sie mit Ihrem Leben zufrieden so wie es war?
Nein.
Möchten Sie von neuem beginnen?
Gott! Ja!
Was würden Sie anders machen, wenn Sie neu beginnen könnten?
Fast alles.
Meinen Sie, daß Sie zuviel gesagt haben, was Sie nicht hätten sagen sollen?
Ja. Aber ich habe auch viel Gutes getan.
Und viel Böses?
Wer hat das nicht?
Zu viel?
Zu viel ...
Miss Barney, wann haben Sie Pound zuerst getroffen?
Vor einem halben Jahrhundert ziemlich genau. Und ich bin der Anlaß zu dem, was er später tat. Ich war nach Amerika gefahren. Und dort sah ich ... einen kleinen Apparat ... um Töne zu empfangen, und ich brachte ihn mit. Pound fragte: Was ist diese Kiste? - Damit kann man Nachrichten hören. - Wozu? Scheußliches Zeug, räum es weg! - Und dann hat das angefangen ihn zu fesseln, ich ließ meine kleine Maschine bei ihm, und so kam es eben ... Weißt du noch, Pound? Ich gab es dir .. das kleine Radio ... in Rapallo. Und zuerst mochtest du's nicht, und dann zog es dich an ... Pound?
Mr. Pound, gibt es noch irgend etwas, das wir wissen sollten? Eine Botschaft, die Sie hinterlassen möchten?
Dankbarkeit für alle, die mir halfen ... und Bewunderung für ihren Mut ...
Miss Barney, paßte Ezra Pound in Ihren Salon?
Pound paßte nirgendwo hin als in sich selber.

"Schon oft dachte ich, es ist nichts als die Vorarbeit des Todes, die uns die Erinnerungen nimmt, eine Art Ouvertüre, die mit dem Leichtesten beginnt, mit der Auflösung des Gedächtnisses. Diese Vernichtung ist nicht ohne Logik; je weniger wir aufbewahren, desto notwendiger erscheint uns das Verschwinden. Aber es ist nicht der Tod, im Gegenteil, es ist etwas Lebendiges und Unaufhörliches: Es ist die von uns immer wieder hinausgeschobene Entscheidung, ob wir uns zu leben trauen sollen oder nicht, und während wir den Entschluß immer wieder verzögern, haben wir erneut ein Stück weitergelebt, undeutlich und ein bißchen unfreiwillig wie meistens."

[wilhelm genazino: das licht brennt ein loch in den tag]

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"The 1,475 photographs Branson DeCou took in Italy, on what we believe were several trips in the 1920s and early 1930s, captured on film the popular cultural sites of Rome, Venice, and Florence, and picturesque tourist destinations like the Ligurian and Amalfi rivieras and the Alpine hills and lakes of the North. These scenes would screen well for American audiences, providing access to masterworks of art, introducing "originals" to those who had never seen them, enhancing familiarity with high culture, influencing taste, and playing with the American imagination of bucolic Mediterranean lands, which one might experience if only one could travel. Shown during the American depression years, these images must have offered nostalgic views of a cultural paradise and simple lifestyles, perhaps even pulling at the heart strings of those in attendance with European backgrounds.
The DeCou slides all are sized 4" x 3-1/4" with the glass edges taped. The images are uniformly masked in black and almost all are hand tinted. DeCou contracted with four painters to color his slides. When projected, their use of water soluble dye with "dabbing and fingering" technique on the glass resulted in images that appear as life size paintings, true to nature and glowing with light." (via swishcottage)

nachtrag: bj war bei der new yorker 25th anniversary show: "During Rock Lobster, you know the part 'down, down' and all the audience was getting lower and lower, closer to the floor, that's when Yoko Ono appeared, and everyone jumped up along with the song, screaming, dancing, bouncing, laughing, oh shit! That's when I lost my voice."
könnte mich mal wieder in den arsch beißen, daß ich da nicht war, bin, lebe, liebe, arbeite, wohne, koche, esse, trinke, ausgehe, lese, schreibe ... ischkriegdiekrise.

"But this show - my fourth in six days - makes me realize that as much fun as the group's live set is, there are also a few problems. For one thing, the band has played exactly the same set every night - the same fifteen songs, the same encores - and they've said virtually the same lines between songs and used the very same moves. Fred Schneider's incessant reminders that "this is a dance tune" become tedious and overly affected after a while, and his so-called poll - in which he asks the audience, "How many of you have ever been bitten by a scorpion? How many of you have never been bitten by a scorpion?" - seems unnecessarily silly and contrived. This lack of spontaneity threatens to lead to some less-than-inspired performances in the future.
"They're just this year's Devo," one writer friend commented to me upon learning my assignment. "They're a novelty band, a gimmick act. They'll be gone by next year." Though that assessment bay be unnecessarily harsh, it is worth wondering if the B-52's have become trapped by their "dance band," Sixties-camp image, and if they will be able to exhibit any growth as a musical unit.
But a more disturbing omen is the report in the New York Rocker that the band's management tried to order a photographer not to publish pictures he'd taken - with the group's consent - of Cindy and Kate sans wigs. As Rocker writer Richard Grabel noted, "By using such tactics … the B-52's risk becoming the Kiss of dance-oriented rock."

"24 heißt die Serie, jede ihrer 24 Folgen spielt in Echtzeit und erzählt genau eine Stunde aus dem Leben der Hauptfigur, des CIA-Agenten Jack Bauer (Kiefer Sutherland). Bauer muß ein Attentat auf den ersten schwarzen Präsidentschaftskandidaten der USA verhindern, sein Privatleben ordnen, zwischendurch seine entführte Familie retten und ein Komplott innerhalb des CIA aufdecken. Und das alles eben in 24 Stunden. Seit November läuft "24" auf dem US-Fernsehsender Fox. Das Konzept von "24" wird dadurch perfektioniert, daß selbst die Werbepausen in die Story einbezogen werden: Nach jeder Unterbrechung sind in der Geschichte fünf Minuten vergangen. Kritiker sind begeistert, die New York Times schwärmte bereits von der intelligentesten Serie des Jahres."
(aus der sonntags-faz, episode guide hier)

"Because our collections belong to the public and because we are able to show less than 5% of the collections in the galleries at any given time, we feel a special responsibility to make them accessible in other ways. The Thinker ImageBase is a searchable image and text database of objects from the collections of the Fine Arts Museums of San Francisco. The ImageBase is an expression of the Museum's mission to provide meaningful public access to the collections and behave more like a resource and less like a repository. Approximately 12,000 artists are represented in the ImageBase. The ImageBase contains images of 75,000+ objects. High resolution images on the ImageBase are served to you by zoom-technology developed at the Computer Science division at the University of California in Berkeley. Their innovative storage system coupled with breakthrough software lets you see details of the art at high magnification."

"Er hat es nie zugegeben. Doch auf den Blick von der Terrasse aus aufs Meer war Thomas Mann immer ein wenig neidisch. "A veritable castle by the sea", nannte er die Villa der Feuchtwangers. Den Schriftsteller Lion Feuchtwanger und seine Frau Marta verschlug wie die Manns der Nationalsozialismus hierher. Auf der Zimmerdecke in dem riesigen Gesellschaftssaal mit dem schwarzen Flügel und dem offenen Kamin tobt das ausgehende Mittelalter. Draußen das Meer. Es ist mild. Das Schloß steht oben auf einem der Hügel. Die mediterran anmutenden Bäume im Park der Villa Aurora biegen sich leicht im Wind und unten macht der Pacific Coast Highway Number One eine gefährliche Kurve. Lion Feuchtwanger ist tot. Er starb am 21. Dezember 1958. Genau eine Woche vor Hildegard Knefs 33. Geburtstag. Hildegard Knef sitzt auf Feuchtwangers Terrasse bei Los Angeles, blickt aufs Meer. Sie ist 74, genauso alt wie Feuchtwanger als er starb. In einem Interview auf die Frage, wie sie sich den Tod wünsche, antwortete die Knef einmal: "Gar nicht". Drinnen unter den Deckenschnitzereien, die maurischen Motiven aus der Kathedrale im spanischen Teruel nachempfunden sind, klirren Sektkelche. Die Villa Aurora, heute eine Stiftung für die europäisch-amerikanischen Beziehungen, hat zu einer Lesung geladen. Hildegard Knef ist der Star des Abends. Sie wird einige ihrer Gedichte vortragen. Wo einst Charles und Oona Chaplin, Heinrich und Thomas Mann, Bertold Brecht, Franz Werfel, Ludwig Marcuse, Arnold und Gertrude Schoenberg saßen und zuhörten, wenn Feuchtwanger die neuesten Kapitel aus dem Roman vorlas, an dem er gerade arbeitete, drängt sich jetzt ein Hauch vom deutschen Hollywood. André Eisermann, Maximilian Schell sind gekommen und dem Regisseur Eckart Schmidt klebt eine kleine Videokamera vor der Stirn, womit er aussieht wie ein digitaler Zyklop." [...]